Buscó en la mochila su cuaderno de hojas lisas, en algún lugar lo había dejado porque no lo encontró entre sus ropas húmedas, se palpo el cuerpo. En el bolsillo interior de la campera encontró un papel,también húmedo, también arrugado. Necesitaba una línea, una línea negra que se elevara y se quiebre. Otra línea, un circulo vuelto varias veces sobre si mismo, que prefigure una figura sin terminarla totalmente. Rayones desparejos buscaban construir una imagen, rayones convulsivos ahora ¿habra tiempo para uno mas?
Tenia por costumbre dibujar en colectivos, plazas, trenes. mientras la vida pasaba, mientras iba o venia en la agitación cotidiana de sus días (Ahora sentía otra agitación, una especie de impaciencia que le revolvía las tripas)
En eso estaba, buscando. Desplegó la hoja húmeda y sucia sobre su pierna un poco dolorida. ¿Le dolía la pierna o lo dolía la hoja? No encontró la birome (tampoco) que llevaba habitualmentesobre su oreja,
“Por la practica costumbre de dejar de perderla”
Sentado en el piso, apoyado contra la pared interior de la estación de trenes,en la mañana fría de principios de invierno, buscaba su birome negra.
La estación, que generalmente se llenaba de gentes con la llegada y salida de cada tren (que transcurrían como fantasmas)había quedado vacía,espectral,Pedro Paramo. Revolvió suriñonera pero solo encontró algunas piedras y bolitas. ¿Le dolía la riñonera o le dolían los riñones? La ropa húmeda se le pegaba al cuerpo y el frió comenzaba a convertirse en...
Necesitaba hacer un dibujo, un boceto , un poema, una canción, una carta de amor, una puteada. Una puteada de amor,de desamor,de rabia.
Sin embargo su herramienta no aparecía.
La mañana se abría fría y hostil, su desesperación crecía.
(Ayer fue martes,hoy es miércoles...pero mañana no sera jueves)
Encontró entonces una birome roja. también BIC, pero roja. Extrañamente no le extraño encontrarla.
Alzo su mano, intento una linea sobre el papel : Nada, no anduvo,froto entre sus manos frías la birome para darle calor. Sus trece dedos se agitaron febrilmente, y era a si mismo a quien intentaba explicarse algo.¡Mierda! ¿Porque no escribe? ¡Mierda, amor! ¿Porque dejaste de quererme?
Otra mano tomó su mano,solidaria, intentando darle calor a esa biromecorazón en retirada.
Maxi trato de escribir su carta de amor. Había llegado a la estaciónfervoroso, en multitudes, y ahora se iba así, solo, o casi solo. Había llegado su corazón de bandera flameante con rabia y amor hardcore, conurbano y ahora se iba desesperado
¿O no se iba?
Sus días habían transcurrido como una linea de tinta negra entre asambleas, dibujos , poesías, compañeroas y banderas.
Su ultimo dibujo fue a mano alzada, pelear por mejores condiciones de vida (vivía al sur del Gran Buenos Aires) Era joven (25 años) bardero,ricotero, piquetero,artista, rebelde.Le gustaba bailar cumbia prendido a las caderas morochas de su compañera. Había llegado a pelear por su vida y por los suyos. Había puteado a la policía con bronca y con fuerza. Había estado en la primera linea de la columna,resistiendo.
Le gustaba vivir, quería conquistar la felicidad
La yuta de Duhalde, Ruckauf, Soria, Juan Jose Alvares, Atanasof , Vanossi,Genoud,Oscar Rodriguez,Anibal Fernandez y Sola lo arrastro por el piso de la estación Avellaneda (hoy "DARIO Y MAXI") Su sangre dejo lineas y manchas dibujadas en el piso. El hilo rojo surcó el hall, salio a la calle, cruzo el puente Pueyrredon hacia Plaza de Mayo, a la casa rosada,tiño los zapatos del presidente. Se fue al sur, a los barriadas pobres, se convirtió en tinta, en poesía,en panaderias y bloqueras, en bibliotecas populares, en encuentros juveniles. En mas rabia y organización. Sus poesías se hicieron canciones en voces de miles que hoy lo nombran insurgentes. La tinta fue tomada por suscompañeroas, que pintaron pancartas y banderas que ahora flamean al viento con su cara y otras caras a lo largo y ancho del país.
Pa que su birome siga escribiendo, dibujando, cantando, bailando, la historia universal de las rebeldías.
http://al-bardo.blogspot.com.ar/
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